Иду за свой стол. Немцов уже на месте. Нетерпеливо стучит пальцами по столу. Сажусь: «Привет». «Привет». Судья вскрывает конверт с моим записанным ходом и воспроизводит его на доске. Немцов, немного подумав, протягивает руку и дырявит меня карими очами: «Поздравляю с победой». «Спасибо». Он задерживает мою руку на некоторое время, заставляя бросить на него вопросительный взгляд. «Не за что, кушайте на здоровье». Во нахал, а! Быстро ставлю автограф на его хрюкописях, протягиваю свой листок, бережно кладу его в карман: «До свидания, Миша Нимцович. Учите «Рубика», говорят, полезная вещь». «Да пошел ты!» – летит мне в спину.

Вот почему в шахматах, в отличие от других видов спорта, соперник противником называется. Ну как такого можно соперником назвать? Не надрывайся, болонка крашенная, не видать тебе мастера спорта. Вот еще и Тропарёв наш тебя сделает… А кстати, как он там?

Тропарёв появился в нашем клубе на неделю позже меня и сразу сделался главным моим противником. Когда на турнир нужно было послать одного от клуба, Мастер устраивал между нами настоящее побоище – десять партий с укороченным лимитом времени. Почти всегда единственную путевку выигрывал я. Но это не помешало Тропарёву в прошлом году стать разом со мной мастером спорта, а еще чуть раньше и моим другом. Мы вместе прикалывались над второразрядниками, вместе дрючили нашего Мастера… да всё вместе. Я и секретом о существовании в парке денежных стариков на уровне третьего разряда с ним поделился. И даже процентов не затребовал.

Тропарёв – боец. Но нудный, зараза – иногда может перетянуть на свою сторону стопроцентно ничейную партию. Сидит, нудит, вымучивает, а ты зевай себе во весь рот и рожу его рассматривай. Двадцать лет почти, а еще не бреется. Кожа нежная, щеки вечно розовые. Глаза веселые, живые и зеленые. Ровнехонько два метра ростом (Тропарёв – не глаза), еще худее, чем я. Такая вот вся сухая, но шибко умная жердь.

Сейчас эта жердь зависла в позе Мыслителя над доской, размышляя над безнадежно ничейным ладейным эндшпилем. Его ничья делала меня единоличным лидером турнира. Два первых места едут на межзональный турнир в Варшаве. Я не сомневаюсь, что мы поедем вместе. Первый раз в загранку!

Вопреки турнирной логике, мне хочется, чтобы он вырвал очко у очкастого хлюпика, сидящего в оппозиции с гордым видом пешки, чудом проведенной в ферзи. Командная солидарность, наверное… Честное слово, мне все равно, кто из нас выиграет турнир, главное, чтобы второй занял второе место. Особо сильных соперников не видать. Немцов, разве что. Если Тропарёв сделает его в следующем туре, а он обязательно его сделает, всё встанет на свои места.

Оглядываюсь вокруг. Народ углублен в думы о судьбе остатков своих войск. На одно лицо все: очки, прыщаво-ботанический видок и печать задроченности на лицах. Юные паганели. По сачку в руки – и за мухой цеце в страну Намибию!

Ну а я, понятно, вне конкуренции. Когда кто-нибудь из новых знакомых узнаёт, что я мастер спорта, у них рождаются варианты от бокса до плавания. На мое чистосердечное признание отвечают смехом. Ну и пусть, мне это нравится.

Тропарёв между тем подписывает очкарику пол-очка. Чтобы носить очки, мало быть умным, нужно еще и плохо видеть. Очкарик свою ничью узрел, разменяв последние ладьи.

Назавтра Тропарёв зевает от Немцова «линейный мат». Немцов – мастер. Спорта. Подхожу, поздравляю. Тонет в компании одноклубников и даже не благодарит. Возвращаюсь к своей доске и дожимаю своего паганеля в эндшпиле с разнопольными слонами. Турнир мой! ===Нахожу забившегося в угол Тропарёва:

– Олег, не дрейфь, сдам тебе партию послезавтра, и ты второй. Ты ж вроде обходишь Нимцовича по доппоказателям в случае равенства очков?

– Сдавать партии нечестно. Блядь, я «линейку» с десяти лет не получал!

– Олег, но ведь мы же друзья?

– Мы противники, Мить, мы навсегда противники... У нас с тобой еще столько всего впереди, а ты «сдам»! Я не привык быть должником.

– Тут даже и не в дружбе дело. Ты что, не хочешь, чтобы клуб два первых места взял? И в Варшаву не хочешь?

– Хочу, но не таким способом.

– Тогда выиграй, возьми и выиграй у меня. Давай, Атаку Торре, она у тебя мощная?

Подходит Мастер:

– Да, Митяй, надо бы слить вот этому (кивает на красного, как пожарная каланча, Тропарёва) партейку, только невзначай. Зевни пешкаря или качество за атаку пожертвуй, а там он тебя и додавит.

– Да о чем речь, Мастер? Я-то готов, да вот Тропарёв не хочет.

– Ну пусть так выиграет, умник. Мастеру спорта, как щенку безразрядному, закатывают «линейку», он даже сдаться не успевает, а теперь мне тут гонор свой показывает! Торре будете играть, Тропарёв, понял меня?

Тропарёв понял. Мы преклонялись перед нашим Мастером. Никогда не называли его по имени-отчеству. Всегда Мастером. Он не только сделал нас первоклассными шахматистами, он привил нам сладостный, ни с чем не сравнимый мандраж по этой игре. Ни я, ни Тропарёв не можем и дня прожить без шахмат. Мы во многом похожи: оба асексуальны, оба расплываемся в почтении перед портретом великомученика Корчного, оба спецы по «сицилианке». Мастер прекрасно понимает, что еще годик, и две прекрасные маргариты слиняют от него в черную дыру коммерческих турниров. В клубе он специально отводит нам позднее время и наслаждается до глубокой ночи дружным дуэтом, который громит его на чем свет стоит.

Ученики превзошли своего Мастера. В свое время он подавал большие надежды, но в 25 лет, будучи международным мастером, попал в сети, умело расставленные невзрачной блондинкой (он показывал фото, когда рассказывал свою историю-предостережение). Блондинка при разводе отсудила себе квартиру, Мастер, как это часто водится среди нашего брата, начал спиваться. Его перестали выпускать за границу. Как-то он признался нам, что в клуб пришел совершенно случайно. Немного подзаработать, набрать, насколько это возможно, форму и слинять по-быстрому. Но тут появились мы с Тропарёвым и тормознули Мастера на целых восемь лет.

Курю третью сигарету подряд. Чья-то рука на плече. Длинные немцовские пальцы.

– Чего тебе?

– Димон, извини меня за вчерашнее, ладно? – блин, что за дурная привычка смотреть в глаза, но в тоже время мимо?

– Ладно. И ты меня тоже, Миш.

– Да, чуть не забыл, поздравляю с чемпионством! За тур до конца… Рано мне с тобой тягаться.

– Спасибо. Куришь?

– Нет, но хочу попробовать.

Давится дымом, сейчас блеванет. Писклявый кашель раздается эхом в курилке-туалете. Еле приходит в себя:

– Димон, завтра свободный день, давай сегодня вместе отметим?

Я подпрыгиваю от неожиданности:

– Что?

– Ну как что? Твою победу, моего «мастера». У меня родаки в отлучке, может, бухнём за всеобщую победу дебютов над гамбитами?

– А Тропарёва пригласишь?

– Ага, ща пойду и приглашу. Вот тебе адрес с телефоном, приходи часикам к восьми, ладно?

– Ну ладно.

Мог бы и просто адрес сказать, а не листочки совать. Память на цифры – наша профессиональная гордость.

Я вообще-то не пью. Разве что бабкин самогон, да и то по праздникам типа выигрыша турнира. Кстати, а это идея – притаранить на сходку пузырёк! Иду домой выпрашивать.

– Бабк, а бабк, бутыль твоей отравы позарез нужна. Дашь?

– Давалку нашел! А куда это ты намылился?

– На блатхату, куда ж еще! Кстати, поздравь, я турнир выиграл и в Польшу через неделю еду.

– Ну а мне-то что с этого? Денег-то дадут?

– Дадут немного.

– «Немного»! На бутыль-то хватит?

– Ага.

– Ну ладно, будешь должен.

– Кому я должен, всем прощаю, – прекращаю торги бабкиной же поговоркой.

Блин, а тащиться-то на другой конец города! Почерк круглый, ровный. Странно, как я этого не заметил, когда ставил автограф на его записях.

Дверь открывает существо а-ля освенцим в одних шортах. Пялюсь, не сразу узнавая хозяина блатхаты. Немцов в отмазки:

– Димон, жарко же.

– И что за воспитание – ходить полуголым при всем честном народе?

– А еще нету никого. Проходи.

Идет торжественное вручение бабкиного первача:

– Позвольте поздравить Вас, уважаемый мастер.

– Благодарю Вас, коллега, – протягивает ответный сверток, – Позвольте мне со своей стороны поздравить Вас с выигрышем первого в Вашей жизни столь крупного турнира. Не откажите в любезности принять сей скромный презент.

– Покорнейше благодарю Вас. Право же, не стоило.

– Отнюдь, милейший.

Разворачиваю. Маленький пузырёк.

– Что это, Миш?

– Это попперс.

– Почти «памперс». И как его пьют?

– Его не пьют. Дай сюда, потом покажу, что с ним делают.

Надуваю губы:

– Ну вот, подарили подарок и тут же отобрали.

– Сказано ведь, потом получишь, – ржет во всю ротовую полость.

Почти десять. Полбутыли первача покоятся в нас и просят добавки. Никто так и не пришел. Немцов несколько раз подходит к телефону, а потом с прискорбием в голосе сообщает мне, что очередной приятель предъявил железную отмазку.

– А Тропарёв?

– Не нашел я его.

Полупьяные мозги соображают, что Олег и не мог найтись, так как ушел раньше.

Пустая бутыль скатывается под стол.

– Ну вот, Димыч, а теперь самое время подарок опробировать.

– Это что, наркота?

– Не-а. Но ты правильно мыслишь, его нюхать надо.

– Не пизди, точно не наркота?

– Отвечаю! – подносит мне к носу.

В башку ударяет нашатырь. Слышу треск в висках… Продолжаю нюхать… кажется, кровь хлынет из носа…

– Димон, а теперь самое главное. Выеби меня!

Два (или даже три?) Немцова наваливаются на меня всей своей бухенвальдовской тяжестью. Где-то в далеких уголках мозгов я понимаю, что надо встать и смотаться, но не могу пошевелиться. Его язык во мне. Ах вот как, оказывается, целуются? Мне вдруг хочется встать… но уже не уйти… а накрыть Мишку собой и делать с ним то же самое. И даже больше.

Хровь хлещет из верхней губы, смешивается с его и растворяется во мне стальным привкусом. Мишка опускается вниз, оставляя кровавую дорожку. Забирается языком в пупок… Бля-я-я, я сейчас кончу! Резко хватаю его за волосы и насаживаю ртом на себя. Выливаю все до капли, дергая его голову вверх-вниз. Еще! Хочу еще! Сглатывает, приподнимается на локтях и лукаво смотрит на меня: «Димон, возьми меня!»